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Ce qui manque à ce monde, ce n'est pas l'argent. Ce n'est même pas ce qu'on appelle "le sens". Ce qui manque à ce monde c'est la rivière des yeux d'enfants, la gaieté des écureuils et des anges. Christian Bobin.

Les palais de la grande vie se dressent près de nous. Ils sont habités par des rois, là par des mendiants. Thérèse de Lisieux et Marilyn Monroe. Marceline Desbordes-Valmore et Kierkegaard. Un merle, un geai et quelques accidents lumineux. La grande vie prend soin de nous quand nous ne savons plus rien. Elle nous écrit des lettres. Christian Bobin.

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C'est autour d'un événement – la destruction de Port-Royal par Louis XIV – et d'une idée : retrouver dans les ruines de la société actuelle  les signes d'une vie heureuse, toujours possible , que l'auteur fait s'entrecroiser des portraits du XVIIe (saint François de Sales, Saint-Cyran, Pascal, Racine, etc.) et du XXe siècle (Dhôtel, un clochard, Genet, le grand-père de l'auteur, etc.). Leurs rencontres, leurs paroles, leurs visions tissent une...

Jadis, au Creusot, il y avait des mines. Pour être averti de la présence de gaz, les mineurs emmenaient avec eux au fond des galeries quelques oiseaux chanteurs. En vivant dans une ville où l'on avait arraché des oiseaux à l'azur pour les plonger dans le noir, et dans une famille où l'on jetait du silence sur les plaies des âmes, j’appris à ne désespérer de rien. Il pourrait toujours se trouver un trésor au fond des ténèbres. Rue d...

 L'encre fraîche de Rimbaud tache mes doigts. Ses proses font trembler l'air au-dessus de la page comme sur une route fondue au soleil d'été. Je vais chercher mon pain, mes nuages et mes étoiles dans l'unique librairie du Creusot. L'acacia au bas de la rue du Guide surgit comme un donateur fou. Son haleine sent le miel et l'or. Toutes les fleurs se ruent vers nous en nous léguant de leur vivant leur couleur et leur innocence. Les contem...

Derrière la porte fermée à clé de sa chambre, Emily écrit des textes dont la grâce saccadée n'a d'égale que celle des proses cristallines de Rimbaud. Comme une couturière céleste, elle regroupe ses poèmes par paquets de vingt, puis elle les coud et les rassemble en cahiers qu'elle enterre dans un tiroir. "Disparaître est un mieux." À la même époque où elle revêt sa robe blanche, Rimbaud, avec la négligence furieuse de la jeunesse, abandonne so...

Mille candele danzanti ci regala la consapevolezza che ogni piccolo momento quotidiano può incantarci, farci viaggiare verso un paese lontano o un tempo remoto, sognare un paesaggio innevato, osservare il cielo riflesso in una pozzanghera, un filo d'erba o la fiammella di una candela.

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«Ich mag nur Bücher, deren Seiten durchtränkt sind vom blauen Himmel ¿ von diesem Blau, das die Feuerprobe des Todes bestanden hat. Wenn meine Sätze lächeln, dann deshalb, weil sie aus dem Dunkel entspringen. Ich hatte mein Leben lang gegen die Überzeugungskraft der Melancholie zu kämpfen. Mein Lächeln kostet mich ein Vermögen. Das Blau des Himmels, das ist, als würde Ihnen eine Goldmünze aus der Tasche fallen und ich würde sie Ihnen zurückgeb...

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C'est autour d'un événement – la destruction de Port-Royal par Louis XIV – et d'une idée : retrouver dans les ruines de la société actuelle les signes d'une vie heureuse, toujours possible, que l'auteur fait s'entrecroiser des portraits du XVIIe (saint François de Sales, Saint-Cyran, Pascal, Racine, etc.) et du XXe siècle (Dhôtel, un clochard, Genet, le grand-père de l'auteur, etc.). Leurs rencontres, leurs paroles, leurs visions tissent...

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Why have we come to revere Francis of Assisi, a simple thirteenth-century Italian merchant's son, as a saint? Why has his appeal endured over eight hundred years and even expanded beyond the world of Catholicism to make him one of the most beloved religious figures of all time? This penetrating meditation on Francis's life gently but sure-handedly cuts through every pious legend to uncover what is timeless and universally true about him. Chris...

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Un'opera suddivisa in frammenti, scritta in forma di diario senza data, quasi degli appunti di viaggio, da dicembre a maggio, per attraversare l'inverno.E con il mutare del paesaggio, dal candore della neve ai colori abbaglianti dei fiori della primavera inoltrata, anche le riflessioni sulla morte si evolvono, passando dal dolore alla speranza vibrante. hristian Bobin, l'unico autore in grado di scrivere della morte con parole luminose.