Ce
sont des jours que je voudrais inviter aujourd'hui dans ce roman. Ils
sont restés accrochés dans les branches, parmi les autres. Je sais qu'à
chaque fois que quelqu'un naît, à la seconde même, tous les jours qu'il
vivra viennent se présenter à lui. Ils guettent sa respiration, ils
l'honorent, lui souhaitent la bienvenue. Ils restent un moment à
voleter dans la chambre, et fouaf, ils disparaissent, dans un
bruissement de papillons. Et très lentement, heure par heure, ils
reviennent, l'un après l'autre, comme s'ils étaient des étrangers,
comme s'ils étaient tout neufs. Je voudrais à mon tour les honorer,
entrez, entrez, il y a encore de la place, je vous reconnais. Ces jours
portent en eux la même interrogation, le même scénario inexpliqué.
Quelque chose d'un arrachement, d'une absence mais aussi d'une vraie
joie d'exister. Et si je les reconnais si vite, c'est qu'ils me
poursuivent, ne me laissent jamais en paix, ils se cachent dans ma voix
et dans mes nuits. Leur agencement ne relève que du hasard, du jeu, de
l'aléatoire, du plaisir.