Si el amor es un fluido único que pasa a través de cuerpos sucesivos,
esta historia es un fragmento de ese río. Desde la oscuridad del placer
afloran unas biografías amorosas que se entrecruzan hasta crear un solo
caudal, y arrastrada por su corriente furiosa brilla también en el
interior de la carne la hoja de una navaja como la última forma que
adopta el destino. El amor es lo eterno y no lo amado, dice un verso de
Cernuda. Ésta es la historia de un hombre que se debatía entre la
melancolía del fin de la seducción y la necesidad de medirse a sí mismo
todavía como un héroe para rescatar de la destrucción a una mujer con
el arma de las palabras, de los viajes imaginarios, de los sueños
imposibles al alcance de la mano. A través del cuerpo de esta mujer el
amante derruido se encontraría resucitando en otro cuerpo. Nada que no
suceda todos los días.
MANUEL VICENT