Las palabras atraviesan la piel. Oiga, compadre. Atraviesan el saco,
la membrana. Qué hora de almuerzo ni merienda. Atraviesan el líquido
amniótico. Mire, arranque pal hospital, que mi mujer no va a parir en
la calle. Y llegan a tus oídos, aún protegidos, o casi, contra las
inclemencias sonoras del mundo. Después son las curvas, los temblores,
escalofríos, frenazos y acelerones del taxi. No es tu primera lección
de inercia aplicada, pero sí la más enérgica...