Algunos historiadores califican de siglo idiota al siglo XIX. Esto es
un error. Siglo estúpido, sin duda, siglo bobo, quizá. Pero el rango
de idiota debe reservarse para el siglo XX. El protagonista
de esta novela es un idiota del siglo XX. De la segunda mitad del siglo
XX, para ser más exactos, lo que conlleva un grado superior y más
concentrado de idiotez. Víctima de la insensatez zoológica de la segunda
posguerra europea, nuestro personaje se empeña en una afanosa y
monotemática investigación de la felicidad, que le conduce
inexorablemente a la ruina. Dado el estremecedor futuro que se les
anuncia a los idiotas fin de siècle, este libro debiera ser adoptado por
todos los institutos de segunda enseñanza como manual de supervivencia.
No evita la idiotez, pero ayuda a prevenirla. De otra parte, por haber
sido escrito de un modo tan raro, prestigia a quien lo lee, y ya se sabe
que el prestigio es uno de los más eficaces encubrimientos de la
idiotez.