Début
des années septante, Gaston Latraviole, cordonnier, est mort en
blaguant. Après une fête, il n’a pas fait la différence entre la
fenêtre et la porte. Il a enjambé la fenêtre. Tous ses amis riaient,
jusqu’au moment où ils ont réalisé qu’il venait de sauter du troisième
étage. Son fils, Raoul, était orphelin. De sa mère, Irene, il a hérité
de la maladresse à vivre. Elle est morte d’une pleurésie. Raoul s’est
dit qu’une pleurésie, c’était mourir de trop pleurer. De son père,
Gaston, il a hérité l’amour de l’inutile. Raoul ne savait pas quoi
faire de sa vie. Alors, il peignait et vivait dans une communauté. La
route était le seul endroit sur Terre où il ne se demandait pas
pourquoi les femmes qu’il aimait le quittaient. Alors, il voyageait. La
route, il lui parlait, il la prenait. Il voyait ses ténèbres et ses
lumières, sa paix et ses guerres. Il la regardait et parfois la route
dormait sur un lit de pierres et parfois elle s’agitait sur un tapis
d’herbe tendre. Il roulait loin de lui sans savoir pourquoi en
s’accompagnant de fumette. Tellement plus beau quand c’est inutile.


Raoul
Latraviole est un jeune orphelin. Sa mère est morte d’une pleurésie
quand il avait trois ans (longtemps il va croire qu’elle est morte
d’avoir trop pleuré) et son père s’est lancé par la fenêtre du
troisième étage après une soirée passée à rire démesurément. De sa mère
il a hérité la maladresse à vivre, de son père il tient l’amour de
l’inutile… Il va badiner avec sa vie, peindre, partir en voiture
jusqu’en Iran, être faiseur de brouillard pour un film, voyager aux
États-Unis… Mais l’inutile de la vie règne…

CLAIRE RENAUD, Payot Genève Rive Gauche, In: Sélection les meilleurs romans de la rentrée, L’Hebdo