Il
suivait la Dieffenbachstrasse. Une averse tombait, une averse d'été
dont la violence s'atténuait à mesure qu'il marchait en s'abritant sous
les arbres. Longtemps, il avait pensé que Margaret était morte. Il n'y a
pas de raison, non, il n'y a pas de raison. Même l'année de nos
naissances à tous les deux, quand cette ville, vue du ciel, n'était plus
qu'un amas de décombres, des lilas fleurissaient parmi les ruines, au
fond des jardins.