— Qui vous autorise à parler en initié de votre
propre mort ? Tant que je vous interroge, sachez-le, je ne tolérerai pas
que vous en usiez avec la mort comme Guignol se joue des gendarmes !—
Je ne me moque ni de mourir, ni de la mort, ni de ma poussière de mort.
Quelque chose en moi, qui parle de retour, me donne irrésistiblement la
force de remonter de la poudre où je serai diffus à une espèce de
parole, peut-être de voix, un souffle, un glissement d'air où les mots
ne sont plus inaudibles mais deviennent précis, à nouceau doués de
forme, de son, et capable de s'organiser en phrases. Disons qu'ils sont
silencieux, qu'ils se tiennent à hauteur d'oreille entre l'absence et
l'écho, et voici, vous les entendez, je vous l'aivais dit : "Je
reviendrai.