Alice est rentrée
de son voyage aux merveilles.
Sa main, si petite,
immobile et transparente,
a délivré les nuages,
a jeté le pain
sur l'eau. - Mes livres, dit-elle,
oh! je m'en souviens
à peine... Alice, entourée
de compagnes centenaires
ou presque, le jour
de ses quatre-vingt-treize ans,
devant le miroir
attend, souriante elle attend,
déjà gantée d'invisible.