... Esta página no puede escribirse con
bisturí. Carezco de talento para eso. Los ajustes de cuentas se hacen
empalmando la chaira y acuchillando en corto, a lo que salga. En poco
más de un folio, y con este panorama, uno pelea y apenas tiene tiempo
de mirar a cuántos se la endiña. Sigue adelante, y que el diablo
reconozca a los suyos. La justificación es que nadie me obliga, ni vivo
de esto. Que podría firmar un libro cada dos años y observar la vida
desde el escaparate de una librería. Pero ya ven. Unos domingos me
divierto horrores, otros me desahogo, y otros digo en voz alta, o lo
intento, lo que algunos no tienen medios para decir. Sin embargo, no es
posible quedar bien con todos. Aquí no caben florituras ni sutilezas,
si vas a lo que vas. Y menos en esta triste España, donde la gente sólo
se da por aludida cuando le pateas los cojones. Pero mochar parejo trae
daños colaterales. Víctimas inocentes. La justificación es que uno da
la cara y se la juega sin red, sin Dios ni amo, en vez de llevárselo
muerto por poner la foto y marear la perdiz, o por hacerle a los
demagogos y mangantes que cortan el bacalao -o a quienes pretenden
cortarlo- un francés con todas sus letras...
ARTURO PÉREZ-REVERTE